Я тебя вылечу

Глава 22 — Спасать свою дочь

— Руслан Таирович, — кивает Ирина на троих человек в синих строительных комбинезонах. — Бергман отправил… Вы же просили ремонт в нашей старой операционной.

— Отлично, проводи. И пусть Зотова уводит студентов на ЭЭГ. Завтра устрою им зачёт по диагностике эпилепсии.

Захожу в кабинет. Присаживаюсь напротив Ольги Павловны. Ее взгляд все время меняется, словно она не может выбрать позицию, с которой начать разговор.

— Давайте сразу же опустим все вариации с тем, что "это не она", "она ненамеренно" и так далее. Доказательства есть. Они однозначны. И один уже факт того, что я говорю не с ней, а с Вами сейчас, говорит о ее тотальной профнепригодности.

— Когда ты спасал свою дочь, Руслан, я тебя прикрывала. Хотя ты нарушил все протоколы и процедуры, пропихнул без очереди, использовал экспериментальные препараты на несовершеннолетней! Да всего и не перечислить!

— Да. Только есть огромная разница. Я спасал. А она — убивала.

— А речь не о ней. Речь обо мне. Я тоже хочу спасти своего ребенка! Она по глупости! Не желая причинить вред!

— Глупым не место в хирургии. Это зона повышенной ответственности. Ксения Ивановна — это… Как бы потактичней! Semper in excremento, sole profundum qui variat*. И произошедшее — это Ваша ответственность, Ольга Павловна. Ваша. Умер бы человек, как бы Вы в глаза смотрели его жене и детям? Так бы и сказали — по глупости?!

— Пусть так — моя. Но если на Ксюшу заведут дело, то я вскрою всю твою кухню здесь. Клянусь!

— Ксению уволят по статье. Дело заводить не будут. По крайней мере, я сделаю все возможное, чтобы не завели. Из чувства благодарности к Вам лично. Что прикрывали, когда я лечил дочь.

Горестно вздыхает, опуская взгляд.

— Оставь ей возможность сохранить профессию. Она осознала… Она переведется в другое отделение.

— Только через мой труп. Зачем ей эта профессия?! Призвание, может быть?

— Может быть!! — яростно.

— Окей! — поднимаю руки, сдаваясь. — Мой сокурсник работает в тюремном туберкулёзом госпитале. Им нужен хирург. Если она пойдет туда. По призванию… — многозначительно выделяю. — Я, так и быть, сочту это как раскаяние и искреннее желание сохранить профессию.

— Что?! Как твой язык повернулся такое предложить?! Свою туда отправь!

— Тогда, разговор окончен. Извините, — указываю на дверь.

— Нет, не окончен! — выходя, хлопает дверью.

Взъерошиваю волосы.

Ненавижу эту куриную черту в женщинах, тащить своё чадо к "светлому будущему", вопреки здравому смыслу.

И мне даже страшно представить какую профессию выберет моя балбеска. Только не медицину! Пусть лучше что-нибудь творческое и безответственное — благословляю! Слова кривого не скажу.

Набираю ее.

— Привет… — бурчит недовольно. — А обязательно, чтобы наша домработница теперь здесь проводила всё время? Собака заперта и скулит целый день!

— Ну, на Нелли Марковну мы с тобой решили оскорбиться. Влад Таирович сегодня на смене. Кто-то должен открывать сегодня двери твоему терапевту.

— А Тая?.. Она обещала!

— Завтра приедет Таисия.

Операция сегодня отменена. Я сижу над делопроизводством отделения, отменяя к херам все новшества для удобства работы персонала и возвращаю систему к старым совдеповским надёжным схемам.

Ксения стоит у моей двери.

— Можно?

— Нет. Я занят. Ирина Васильевна! — зову старшую сестру в открытую дверь.

Заходит.

— Короче, работаем с завтрашнего дня по старой схеме. Назначения передаются младшему персоналу лично, с устными комментариями. Каждый шаг отражается в ежедневном отчёте по пациенту, подклеивается в карту, вместе с анализами. Карты хранятся исключительно у тебя. К концу смены должны быть сданы. Ты контролируешь.

— Господи… Двойная нагрузка! Нам-то за что?

— Ну а что делать, Ир, если люди, такие бляди! — срывает меня на эмоции, и я повышаю голос.

Мелькающая за дверным проёмом Ксения мгновенно исчезает.

— Меня не беспокоить, — запираю дверь.

Продолжаю работать…

Выхожу уже после пересменка. Смотрю журнал…

Зотова моя сбежала. А Ольга Павловна на смену не явилась!

Пометка — "больничный".

Отлично…

Полыхая внутри от возмущения иду к лифту. Меня догоняет Васильева.

— Руслан Таирович! А как же я одна?

— Ты восемь лет ассистируешь, пора начинать автономную практику. Плановых у тебя нет. Если будет что-то экстренное — вызывай подмогу из другого отделения и дерзай. Если будет что-то уникальное или сложное — вызывай меня. Что ещё мы можем сделать?

Нажимаю кнопку лифта. Но уехать не успеваю. Меня ловит моя пациентка с болевым симптомом и неоперабельной опухолью. “Смертница”, как зовут ее за глаза медсестры.

— Руслан Таирович… — жалобно смотрит на меня. — Помогите…

Ловлю ее запястье, считаю пульс. Аритмичный, быстрый…

— Не помогает?

— На час… Может, два…

— Я сейчас скину, чтобы увеличили дозу перед сном.

— Спасибо Вам огромное!

Ей осталось всего ничего. Выписать — рука не поднимается. Ей жить меньше, чем с бумажками бегать придется, чтобы дозу обезболивающей наркоты получить.

Наконец-то, сбегаю.

Сегодня морозно…

Чувствую себя вымотанным. На автомате веду машину, встраиваясь в поток.

Домой не хочется…

От Нелли Марковны несколько гневных голосовых. Я их не слушал, но уверен, что гневных. Ей сегодня отказано в визите к нам. И в целом, в помощи с Лерой. Хотя это гигантские проблемы для меня — как-то эффективно организовать теперь Лерину учебу. Всех остальных она просто бойкотирует. Но не позволить ей встать в позу тоже не могу. Интуитивно чувствую какую-то психологическую границу. Будет надрыв. Ну нахер… И так проблем не счесть.

Хочется завалиться в какой-нибудь бар, расслабиться… Забыть обо всем на свете!

Да только вызвать могут в любой момент. Спасибо, Ольге Павловне.

Да и дальнейший сценарий "барной истории" нихрена не влечет. Зотову хочу.

Ну, не заваливаться же внаглую? Или — да?..

Поворачиваю в ее сторону. Паркуюсь.

Листаю на телефоне ее личное дело, отыскивая точный адрес. Квартира пятьдесят пятая…

Дожидаюсь, попутчика, который откроет дверь подъезда.

Ну что?..

С кем ты там обитаешь? Давидом?..

Давление подскакивает от злого ревнивого азарта. Ты сама меня поцеловала… Это такая отдача. Будем прояснять ситуацию.

Звонка на двери нет. Стучу…

Прислушиваясь к шуму из квартиры.

Мужской голос… Женский… Ничего не разобрать…

Закипаю!

Шаги… Звук ключа…

Бойся, Зотова. Сейчас выхватишь…

Открывает дверь.

— Аа… — растерянно хлопает ресницами.

— За душой приехал, — усмехаясь, настраиваюсь на возможный конфликт.

Я хочу уже скорей этот конфликт и развязку.

— Могу войти? Или прямо в подъезде забирать?

*— "Всё время в дерьме, только глубина меняется"