Я тебя вылечу

Пролог

Прижав к себе папку со своими документами и резюме, жду заведующего отделением. Мне назначено собеседование.

Руслан — свет науки — Хасанов. Деспот и самодур. Но нейрохирург от Бога.

Это последний реальный шанс помочь брату! Если он возьмёт меня на работу, быть может, мне удастся его уговорить взяться за операцию Никите.

Прижавшись к стенке за большим фикусом, стою у входа в кабинет.

Господи… Что говорить, как говорить, чтобы он меня взял?? К нему сложно попасть. А вылететь можно за сущую ерунду!

Слышу шаги по коридору — быстрые и уверенные, и следом часто стучат каблучки.

— Руслан Таирович…

— У-во-ле-на, — тормозя перед кабинетом чеканит он. — Что не понятно, Ксения? Ты тратишь мое время.

Смотрит на часы.

— Ключи от моего дома… — не глядя протягивает руку.

Вздохнув, девушка вкладывает в его руку ключ.

— Вам никто не угодит! Ни-кто.

— Прочь, — безэмоционально, как на муху.

С любопытством мыши, которая пришла подать себя на ужин коту, разглядываю этого сатрапа.

Поджарый, крепкий брюнет. Аккуратно "небрит". Ближе к сорока. В отличной форме. Туфли блестят, рубашка — черный шелк, стрелка на брюках идеальная. По оголенным смуглым предплечьям выраженные вены, татушка… Мой взгляд залипает на его руках.

— Ирина, я ушёл! — бросает медсестре за ресепшеном, игнорируя неловкие попытки заговорить той самой Ксении.

Меня в упор не видит, скользя расфокусированным взглядом, словно я сливаюсь со стеной.

Ну, может я и сливаюсь. Стены тут голубые, как и мой халатик, накинутый сверху.

— Руслан Таирович, у Вас собеседование.

— Какое ещё к чертям собеседование? Аа… Она опоздала. Перенеси. А лучше отмени совсем. Это профнепригодность.

— Позвольте! — возмущённо делаю шаг навстречу. — Но я пришла вовремя. Жду Вас.

Вздергивает брови, словно только что заметил.

— Хм. Окей. За мной.

Быстрым шагом идёт к лестнице. Бегу за ним на каблуках.

— Как зовут?

— Таисия Валерьевна Зотова.

Забегаю за ним в лифт.

Приходится встать так близко, что неловко. От него пахнет дорогим парфюмом с ноткой дыма и сандала. Теряюсь, забывая, что собиралась говорить.

Он пристально смотрит мне в глаза через зеркало.

— Образование.

— Мед.

— Само собой, что не Политех! — чуть заметно закатывает глаза.

— Ой.

Тараторю поспешно вуз, факультет, ординатура…

Опускает взгляд на мои ноги. Недовольно морщится.

Да, Господи! Что не так то?! Красивые у меня ноги… На автомате рассматриваю себя в зеркало, мимолетным движением поправляю лежащие на плечах волосы и кулончик на груди. Слишком большой вырез? Слишком откровенно? Я выгляжу несерьезно? Что не так? Дергаю вниз узкую юбку.

Выходит из лифта, поворачивая к кофейне.

— Эспрессо. Двойной.

— Профнепригодны Вы, Таисия Валерьевна.

— Почему?! — вздрагивают от обиды мои губы.

— Вы свое в общем-то неплохое образование на практике не применяете. Ну-ка быстро мне, пять причин по которым нельзя носить каблуки.

— Эм…

Нервно обмахиваюсь кистями.

— Матка смещается…

— Ещё.

— Травмоопасно… Вывих лодыжки, ну и при падении невозможность компенсировать координацией…

— Ещё, — перебивает.

— Ещё… Ещё… сдавлены все акупунктурные зоны стопы.

— Ещё?..

— Ударная нагрузка на позвонки при ходьбе увеличивается в несколько раз! — вспомнив, нервно выпаливаю я.

— Ну и ещё что-нибудь концептуальное…

— Черт! — хватаюсь за лоб.

— А ещё вы элементарно не успеваете за мной. И тратите мое время, пока семените за мной на своих ходулях. Не подходите Вы для этой работы.

Подхватывает стакан с кофе и быстро идёт обратно, в сторону лифта.

— Ну, нет.

Скидываю туфли. Подхватываю их в руку и бегу за ним, успевая заскочить в лифт.

— Вот. Уже пригодна! — с вызовом смотрю ему в глаза.

— Опыт в операционной?

— Нет его практически… — опускаю взгляд.

— Ну… Тут даже креатив с туфлями не спасет.

Выходит из лифта.

— Да подождите, Руслан Тиранович!

— Что?.. — застывает.

— Ой… — нервно и рвано выдыхаю я.

Как я могла это ляпнуть?!

— Ира! — игнорируя меня, останавливается у ресепшена. — Найди мне на место Ксении нормального человека.

— Не существует человека на это место, который Вас, Руслан Таирович, удовлетворит.

— Существует! Я! Меня возьмите.

С колотящимся в горле сердцем, прошу я, заглядывая ему в глаза.

— Мда? — скептически ведёт бровью.

Пытливо и внимательно оглядывает с ног до головы еще раз.

Кивает мне на кабинет.

— Ну… пойдем, Зотова. Потом не ныть.

Мамочка… Куда я напросилась?!