Эликсир для избранных

Казань, июнь 1924 года

— Ну-ка, ну-ка, псина! Как поживаешь?

Павел Заблудовский присел на корточки перед входом в невысокий деревянный сарай, находившийся на территории Утилизационного завода. В сарае, судя по всему, хранилось сено. Возле двери на земле лежала собака, дряхлая и облезлая. Профессор потрепал пса по голове, почесал за ухом, но тот оставался к ласке совершенно безучастным.

— Да, подходящий экземпляр вы подыскали, Борис Ростиславович, — сказал Заблудовский, обращаясь к высокому молодому человеку, стоявшему у него за спиной. — Полагаю, что результаты будут здесь хорошо видны, разумеется, если опыт окажется удачным.

Заблудовский выпрямился и отряхнул руки.

— Вы любите собак, Борис Ростиславович?

— Я к ним равнодушен, — откликнулся молодой человек.

— А я вот, знаете, люблю. Вырос в доме, где всегда была какая-то живность — кошки, собаки. Ну да это к делу отношения не имеет. Я думаю, мы сделаем этому псу инъекцию препарата, полученного от быка.

— Прямо в яички?

— Да.

— Кому принадлежит собака? — обратился профессор Заблудовский к стоявшему тут же сторожу, небритому мужику в старых валенках.

— Кому-кому? Утилизационному заводу.

— А где она живет?

— Да тут и живет — на сеновале, — мужик кивнул головой в сторону сарая. — Правда, толку от нее нет уже никакого, старая…

— Старая, говорите? А сколько же ей лет?

— Да кто ж знает?

— По виду лет семнадцать-восемнадцать, — негромко произнес молодой человек.

— Похоже на то, — согласился с ним Заблудовский. — Так завтра, Борис Ростиславович, и забирайте ее в клинику…