Замуж за мажора

Глава 9

— Как учеба, Кирилл? — За напряженным скрипом снега под ногами голос деда звучит совсем не бодро.

Держась обеими руками за его локоть, кошусь вправо. Туда, где находится Дубцов. Шагая по правую дедову руку, он смотрит вперед, отвечая:

— Как по маслу.

Они знакомы? Глупо. Конечно же знакомы, ведь Дубцов лицо Универа. Ну или одно из его лиц, а дед, он читает лекции по философии у трех факультетов и его все обожают, потому что он родился для этого — чтобы читать свои любимые лекции. Мой дед умеет поддержать любой разговор, и сейчас я рада этому, как никогда, потому что сама я понятия не имею, что говорить.

Напарник нашего провожатого куда-то испарился, как и наш обидчик. Но я не думаю, что это спасёт его от отчисления. И если на этом не настоит дед, то это сделаю я. Обещаю себе это, как клятву.

— Это хорошо, хорошо… — будто самому себе бормочет дедуля. — Умные люди во все времена нужны.

— Если вы про меня, то спасибо, — «скромничает» тот.

— Про тебя, про тебя, — посмеивается дед. — Это тебе спасибо. «Попали» мы с Анютой, так теперь говорят?

— Не то слово… — шепчу я.

— Так точно, — отзывается Дубцов.

— Дураков везде хватает, — продолжает дед.

— Согласен…

— Анна, — вдруг сурово обращается он ко мне. — А ты-то куда полезла? У нас вроде в семье дураков не было…

— А что мне было делать? — спрашиваю возмущенно.

— Позвать на помощь. — Дубцов решает просветить меня лично, и его голос звучит грубо.

Будто меня… отчитывают?

— Кого? — спрашиваю так же грубо, ловя на себе его взгляд. — Белок?

— Людей.

— В следующий раз пущу сигнальную ракету.

— Иметь при себе газовый баллончик достаточно.

— Учту.

В ответ он молчит, и повисшая между нами тишина кажется почти осязаемой. Особенно потому, что он не спешит отводить глаза, а я… я тоже не спешу…

— Кхе-кх…

Дед кашляет в кулак, и это выводит меня из транса имени «Кирилл Дубцов». Его рассудительность до того правильная, что просто скрипит на зубах. А ещё он самоуверен, ужасно самоуверен, и он… красивый…

Отвернувшись, вперяю взгляд в носки своих ботинок. Считая шаги, которые отделяют меня от дома, пытаюсь решить, чего хочу больше: того, чтобы эта прогулка поскорее закончилась или наоборот.

Наша улица выглядит праздничной из-за гирлянд на окнах домов и везде, где позволило вообрадение. Но чем ближе становится мой собственный дом, тем усиленнее кусаю губы.

Лай Демона за забором гремит на всю улицу.

Вечно голодное существо!

Достав руку из-под дедова локтя, принимаюсь искать в сумке ключи, но все это просто попытки замаскировать волнение, пока Дубцов, опустив вдоль тела руки и чуть расставив длинные ноги, молча осматривает наш забор и улицу.

Не знаю, где он научился так смотреть на мир. Чтобы он не делал, это выглядит так, будто, на мир он смотрит свысока, и это сигнал того, что мне от него уж точно лучше держаться подальше. Вместо этого украдкой ворую очертания его чеканного профиля, пока он не ловит меня за этим занятием, заставляя вспыхнуть щеки.

— В общем… — Ухватившись за связку, пытаюсь не смотреть в его лицо. — Эм-м-м… спасибо…

— Ну, девица, — цокает языком дед, забирая из моих рук ключи и вставляя их в замок. — Пригласи парня на чай, замерз наверное.

Смотрю на него в шоке, всем видом давая понять, что это совсем не входило в мои планы!

— Эээ… — переведя на Дубцова круглые глаза, проговариваю. — Он же… спешит, наверное…

Почесав перчаткой нос, Дубцов говорит:

— Не особо.

Что?!

Выгнув брови, он с иронией наблюдает за тем, как я пытаюсь найти причину, чтобы не пускать его в свой дом. Кого угодно, только не его. Почему? Я не знаю! Просто чувствую, что лучше мне эту причину поскорее найти…

— Вот и отлично, — довольно кивает дед, распахивая калитку. — Анна, принимай гостя… варенье не обещаем, ну хоть бутерброды…

Шагнув во двор, он трясет пальцем, веля нашей собаке:

— На место! Ну как циц!

Вместо этого Демон заливается лаем еще громче, и я успеваю поймать его ошейник за секунду до того, как в калитку заходит Дубцов.

— Он только с виду страшный, — говорю ему, оттягивая собаку.

Оценив обстановку, Кирилл спокойно позволяет себя обнюхать. Опустив руку, чешет моего пса между ушами, бормоча:

— Тихо-тихо…

Демон, и правда, затихает, хотя это совсем не его стиль.

— Как зовут? — Поднимает глаза парень.

Фонарь над крыльцом загорается, вырывая из сумерек его лицо. Над нами вдруг начинает сыпать снег, и я вижу, как на его ресницу оседлает снежинка. Все потому, что они, его ресницы, непозволительно пушистые.

— Демон… — смотрю на него снизу вверх.

— Демон, — повторяет Дубцов, снова опуская руку на холку моей собаки.

Выпрямившись, направляется к крыльцу.

Закусив губу, пялюсь на его подкачанную задницу в свободных спортивных штанах и на узкие бедра, которые вместе с его плечами создают тот самый идеальный треугольник, от вида которого у меня в животе что-то дрожит.

Дубцов взбегает на крыльцо, после чего скрывается в дверях дома, не оглядываясь, а я закрываю глаза и втягиваю в себя воздух, чтобы развидеть все геометрические особенности его первоклассной мужской фигуры.