Трудный возраст
Ему — почти девятнадцать.
Что между нами общего?
Ничего, кроме моего долга перед его влиятельным отцом. Чтобы расплатиться, мне нужно сделать этого юношу... мужчиной... Всего одна ночь. И никто, даже сам мажор, никогда не узнает о нашем уговоре.
Вот только парень совершенно неуправляем и всё идёт не по плану...
- Автор: Яна Лари
- Жанр: Современные любовные романы / Короткие любовные романы
- Дата выхода: 2023
Читать книгу "Трудный возраст"
Глава 20
Лиам
В моей голове фарш. Любая связная мысль, что загорается в мозгу, вызывает адскую реакцию в теле. Я не знаю, сколько дней прошло с момента, как захлопнулась дверь за Мариной. Моё восприятие времени сильно расшатано. Организм отторгает попытки включить голову, мгновенно реагируя тупой болью в солнечном сплетении и рвотой.
В пьяном угаре существовать не проще, паника душит меня постоянно. Но общая заторможенность позволяет сдерживать кризис. Как смирительная рубашка с побочным эффектом в виде похмелья.
Мутный взгляд скользит по мебели. Узнавание приходит не сразу и вспышками. Вот я снимаю комнату в отеле. Безликий номер. Плеск виски в бутылке. Духота.
Как давно это было – не помню. Правая кисть вся в заживших порезах. Отец попытался удержать меня в доме, и я разбил кулаком зеркало. Его образ вызывает во мне тупую волну агрессии.
Приподнимаюсь на локте. Комната начинает кружиться, мышцы дрожат, едва выдерживая нагрузку. Одеяло натягивается, чем-то придавленное с краю.
По соседней подушке разметались тёмные волосы.
Тело резко сходит с ума, сердце быстро лупит в рёбра. Внутри меня взрывается солнце – пьянящим теплом, эхом сонного шёпота, мечтами о видах на закат с башни старого замка и босых прогулках по вереску. Я начинаю припоминать как рядом засыпала Марина, её расслабленные пальцы на моей груди.
В моих воспоминаниях она что-то бормочет, когда я отстраняюсь, очень тихо, на грани слышимости, но я цепляюсь за "останься рядом, Лиам", как за тонкую нить. Мягко сжимаю бледную кисть и целую в открытое плечо, перед тем как укрыть её.
Забиваю свой номер в её телефон, делаю дозвон, чтоб сохранить себе в контакты заветные цифры. Мне этого мало. Хочется ещё немного понаглеть, и я добавляю свежее селфи. Пусть видит, каким счастливым меня делает.
Пару часов назад это было, кажется…
– Маришка? – зову негромко и, почему-то неверяще.
Девушка с недовольным стоном поворачивается набок. Тонкое одеяло сползает, словно в замедленной съёмке открывая фрагмент чёрного крыла над лопаткой.
У Марины не было татуировок…
Где-то внутри тугим узлом закручивается то, из-за чего становится тошно и хочется выблевать пропитые внутренности. Я беззвучно рычу, пытаясь уцепиться за ускользающий образ, но хронология всплывающих в мозгу событий отдаляет его всё дальше и дальше.
Незнакомка в кровати всё меньше напоминает Марину. Другой оттенок волос, проколотое в нескольких местах ухо, чрезмерная худоба. Практически ничего общего. Так… Случайная девка, из какого-то бара. Перепутать их можно только упившись в хлам. И что-то мне подсказывает, в таком состоянии я вряд ли был способен на подвиги. Хотя трусов на мне нет.
Чёрт его знает. Даже не пытаюсь откопать в себе какие-то подробности, настолько мне всё равно.
Во рту пересохло так, что пока умываюсь, пью воду горстями. И чем больше в себя вливаю, тем сильнее шатается комната, как будто пьянею обратно. Не сразу соображаю, что назойливый звук из соседней комнаты – звонок моего телефона.
Меня ведёт в стороны. Морщусь, врезавшись плечом в дверной косяк и немного не успеваю…
– Да! – раздражённо отвечает… Как там её? Имя вспомнить не могу, и не уверен, что спрашивал.
Взбешено вырываю из цепкой руки мобильный. Прежде чем поднести его к уху, смотрю на номер.
– Привет, мам.
Сажусь прямо на пол, опираюсь спиной о кровать, затылком чувствуя на себе недовольный взгляд.
– У тебя появилась девушка?
Несколько секунд соображаю.
– Какое-то время мне так казалось, – кое-как формулирую внятный ответ.
Из динамика раздаётся тягостный вздох.
– Тебе изменили?
– Нет. Я изменил. Кажется…
– Значит, не твоя женщина. Уйди и не морочь ей голову.
Меня взрывает моментально.
– Моя! – рявкаю незнакомым, прокуренным голосом. – Это я не её… мужчина.
– Так не бывает. Если она твоя, тогда и ты – её. Или ты путаешь любовь с увлечением.
Её слова мне кажутся наивными. Чуть ли не издёвкой!
– Бывает! Иначе где она – преданность до гробовой доски?
– А кто говорил, что встретиться достаточно? – жёстко хлещет по мне мать. – Ты не почувствуешь чайную ложку сахара, разведённую в солёном море, но свою женщину узнаешь даже в миллионной толпе, потому что тянуть к ней будет магнитом. Встретишь – сразу заметишь разницу, и во всех других всегда будет чего-то не хватать. У каждого человека есть своя пара, но люди ведь такие люди…
– И где же твоя пара? – упираюсь больше по инерции.
– Ты его копия.
Перевариваю.
– Погоди… Если ты и отец… Почему ты забрала меня и уехала?!
– Мы встретились слишком рано, Лиам. Я до Олега тогда не доросла. Когда посыпались контракты от ведущих модных агентств, меня ослепила слава. Юность тщеславна и импульсивна, я сжигала мосты не колеблясь. Теперь у меня есть всё… и нет ничего. А у него – другая семья. Поэтому не повторяй моих ошибок.
Так себе сравнение. Я ведь, наоборот, прозрел!
– Спасибо за совет, – роняю сдержанно, – но он не в тему.
– Я слышу в твоём голосе обиду, сын. Если эта женщина тебе действительно дорога – прими её. Любой.
Протест распирает, я не могу даже нормально выдохнуть.
– Я ей скорее шею сверну. Зачем ты говоришь мне это?
– Хочу, чтобы ты не рубил сгоряча.
– Я ещё могу понять, что она мне продалась. Но она же мои чувства потом продала! С этим мне что делать?! Я должен смириться?!
– Я не могу указывать тебе, что ты должен. Если не можешь с чем-то справиться – отложи на время. Ты уже взрослый, Лиам, принимай решения сам. Тебе нести их бремя.
Морщусь от нарастающей головной боли.
– Я уже принял решение.
– Я слышала, – усмехается иронично. – И как прошла ночь? Полегчало?
Я молчу, с раздражением прислушиваясь к шороху одежды за спиной.
– Лиам. Прилетай домой.
Тут я согласен. Не понимаю, зачем тянул? Хотел убедиться, что меня здесь ничто не держит?
Кидаю телефон на кровать, поднимаюсь на ноги. Девица уже одета, стоит, словно ждёт чего-то. Смотрю на неё и даже не могу оценить внешние данные, мозг пытается сравнивать и уже этим вводит меня в бешенство.
Протягиваю деньги. Забирает.
– Ну? Чего стоим? Выход – там.
Она улыбается стервозно и с вызовом.
– И правда – придурок. Да, кстати, – Оборачивается, придерживая дверь открытой. – Когда кажется, креститься надо…
Взглядом шлю её на хрен.