Майская ночь, или Утопленницы

* * *

Бывший мой одноклассник Леха Мыльный аферистами не занимается, он ловит убийц. Однако обратиться больше не к кому — звоню ему. Леха предлагает подъехать, поскольку разговор не телефонный, — и вот спустя полчаса я сижу у него в кабинетике.

Гроза преступного мира утомленно выслушивает мою отчаянную исповедь.

— Ну, симки у них, ясен пень, незарегистрированные… — тянет он чуть ли не со скукой. — И трубки одноразовые, на выброс… Дай фотки глянуть.

Лезу за телефоном, и в этот миг приходит очередное уведомление:

«У вас остается двадцать два часа».

Стиснув зубы, вызываю на экранчик компрометирующие фотоснимки, вручаю гаджет. Тугая физия Лехи оживляется.

— Ну ты даешь! С чего это тебя на Томку потянуло?

— Пьяный был…

— Погоди! Так это что? На встрече одноклассников?

— Сразу после встречи…

— Чего хотят?

— Сообщения посмотри!

Смотрит. Округляет глаза. Ржет.

— На! — говорит он, досмеиваясь. И возвращает мне телефон. — Классный прикол…

— Но компромат-то — настоящий!

— Компромат — настоящий, — вынужден согласиться он.

— Погоди! Ты говоришь, прикол… Чей?

— Чей прикол?.. — недоуменно переспрашивает Леха Мыльный. — Да Петькин, конечно, чей еще?..

Я как сидел на стуле, так на нем и обмер. К носкам прикипел. Петька, сволочь! Как же я о нем не подумал? Его работа…

Вскакиваю. Леха смотрит на меня с любопытством.

— Куда?

— К нему!

И то ли радость во мне клокочет, то ли бешенство.

— Не спеши, — бурчит он. — Давай-ка попрошу ребят номера пробить. На всякий случай…