Помощница и её писатель

59

Нина

Следующая рабочая неделя — последняя до корпоратива — прошла именно под этим «лозунгом»: «Пусть всё остаётся как есть». Я изо всех сил держала себя в руках и старалась как можно меньше контактировать с Бестужевым не по работе, даже пару раз отвергала его предложение сходить вместе на обед. Отказ он принимал со своей обычной абсолютной невозмутимостью, которая меня одновременно и бесила — потому что, если влюблён, невозможно не расстраиваться! — и восхищала. Не может не восхищать подобный уровень самоконтроля, который всегда и во всём демонстрировал Олег. Я-то так не умела. И сама огорчалась из-за своего решения не сближаться с этим мужчиной.

И, честно говоря, чем больше проходило времени, тем сильнее я… нет, не сходила с ума, но близко к тому. Так уж я устроена: если мне нравится человек, мне хочется к нему прикоснуться, причём хочется до такой степени, что это желание становится похожим на чесотку. Когда кажется, что если не почешешься — то просто умрёшь. Вот и мне порой казалось, что я умру, если сейчас же не дотронусь до Олега. Это было какое-то наваждение, граничащее с сумасшествием, — скорее всего, из-за того, что я сдерживалась и старалась не то что не дотрагиваться до Бестужева, но даже не приближаться к нему. Потому что чем ближе к нему находилась, тем сильнее меня накрывало. Я начинала раздувать ноздри, принюхиваясь к ставшему уже знакомым запаху мыла и лосьона после бритья, и тщательно сжимала ладони в кулаки, чтобы не потянуться за объятием или поцелуем. И почти видела, как внутри меня танцуют безумный канкан взбесившиеся гормоны.

Мне было интересно, замечает ли что-нибудь Олег или нет? По нему, разумеется, ничего невозможно было понять — спокойный как удав. В любом случае виду он не подавал и в течение недели даже толком не шутил, в том числе пошло. Может быть, из-за того, что был очень загружен, стремясь побольше написать до Нового года для своего нового романа, чтобы несколько дней отдохнуть в январе, а может…

Может, Бестужев нашёл себе другую женщину?

Я сама себе не могла объяснить, отчего меня так раздражает эта, в общем-то, обычная мысль. А что тут такого, в конце концов? Взрослый свободный мужчина, которому ещё даже сорока не исполнилось, без детей и постоянных отношений. Почему он должен сидеть и ждать у моря погоды? Откуда я знаю, чем он занимается по вечерам? Возможно, ходит в ночные клубы и зажигает там не по-детски с какой-нибудь знойной красоткой?

— А ты когда-нибудь был в ночном клубе? — вырвалось вдруг у меня, и я едва не шлёпнула себя по губам. Нина, ну ты совсем офигела! Все мозги стекли в причинное место. Что это такое — банальный недотрах или ко мне уже климакс начал подкрадываться?

Была суббота. У обычных людей выходной день, но только не у Бестужева — тот за почти пять часов, что я находилась рядом с ним, не проронил ни одного слова, даже спасибо за кофе не сказал. Сидел и строчил, как проклятый. Иногда останавливался и, задумавшись, хмурился и смотрел в монитор — но недолго, потом опять начинал стучать по клавишам.

Когда я произнесла свой «гениальный» во всех смыслах вопрос, у Олега как раз был перерыв в убивании клавиатуры, и он просто сидел и таращился в экран. Услышав мой голос, перевёл абсолютно расфокусированный и какой-то полупьяный взгляд на меня и глухо поинтересовался:

— Что?

Видимо, я выдернула его из другого мира, куда Бестужев за пять часов успел основательно забраться.

— Ты когда-нибудь был в ночном клубе?

Взгляд Олега постепенно становился осмысленным, и чем сильнее, тем больше в нём проявлялось недоумение.

— Конечно. К чему вопрос?

— А часто ты туда ходишь? — я всё никак не могла угомониться. Мне казалось: раз Бестужев перестал даже пошленько шутить со мной, точно бабу себе нашёл! Почему именно в ночном клубе? Не знаю. Моё влюблённое подсознание сгенерировало эту мысль, проигнорировав логику.

— Не особо. Нина, подумай сама — какой ночной клуб, если я встаю не позже восьми утра и в девять уже сажусь работать? Для моего организма один такой поход — стрессовая ситуация. А что такое? Ты хочешь сходить со мной в ночной клуб?

— Э-э-э… — протянула я. Своим вопросом Бестужев выбил меня из равновесия. Хочу ли я сходить с ним в ночной клуб? Нет!

Или да?!

— Если хочешь, пойдём, — он пожал плечами. — Но я бы предпочёл кое-что другое. Хотел предложить тебе ещё утром, но заработался и забыл. У меня на сегодня билеты на один детский новогодний спектакль. Театр небольшой, кукольный. Я видел много хороших отзывов в интернете про него на днях. Давай сходим?

— На детский спектакль? — я хлопнула глазами, и Олег вздохнул.

— Господи, Нина, кто из нас только что почти авторский лист настрочил, ты или я? На детский спектакль, да. Вместе с Машей. Начало в семь, около девяти — конец, в десять будете дома. Нормально же? Или Маша раньше спать ложится?

— Нет, около десяти… А-а-а…

Я чувствовала себя в этот миг заевшим часовым механизмом, у которого никак не могли прокрутиться шестерёнки.

Детский новогодний спектакль… И ведь Олег точно серьёзно! Мог бы склонить меня к ночному клубу, я бы наверняка согласилась. Ну, минут через пять. А он…

Пытается подобраться ко мне через дочь? Но это глупо. Я и так лужицей растекаюсь от одного его голоса, не говоря уже про всё остальное, немного подождать, настоять — и всё, окончательно растекусь. Машу-то зачем в это впутывать?

— Ты ведь уже написал про неё рассказ. Я его после Нового года решила подарить… — пробормотала я обескураженно, не понимая почти ничего.

— При чём тут рассказ? — Олег удивлённо посмотрел на меня. — Я просто предложил тебе провести время вместе. Если не хочешь или планы на сегодня, я сдам билеты, не страшно. Ну, так что? Решила?

Как я могла отказаться? Если Маша узнает — не простит. Да что там Маша!

Я сама себя не прощу.

— Решила. Идём.