Ты не мой BOY
- Автор: Янка Рам
- Жанр: Любовные романы
Читать книгу "Ты не мой BOY"
Глава 8 - Стратегия и тактика
- Тактическая цель - это краткосрочный желаемый результат задачи или миссии, - читает лектор
На моем телефоне заставка с Малышкиной.
И, не контролируя себя, периодически жму на сенсор.
Она такая там... живая! Смущённо сжимается после поцелуя в ушко. Улыбается, хвастаясь своим чёртовыми ямочками на щеках.
- Ну ты ещё подрочи, - толкает плечом в плечо одногруппник. - Двадцать раз уже посмотрел.
- Подрочил, не беспокойся за меня, братан.
- Корниенко! Может ли тактическая цель противоречить стратегической?
- Ещё как может, - вздыхаю я. - И, противореча друг другу, они даже могут меняться местами.
И какая, вот, теперь у меня тактическая - про краткосрочный результат, а какая стратегическая - про долгосрочный, хер его разберёт! Малышкин или Малышкина?
- Хм. Да, в некоторых случаях, могут. Молодец.
Короткий звонок оповещает об окончании занятия по тактике.
Пора в столовую.
Стаскиваю поднос сверху стопки.
Картошка с тушёнкой, перловка с тушёнкой... Благо, хоть булки и помидоры без тушенки. Тушенка у нас дежурный ингредиент любого "застолья". И - вареный лук, конечно. Который я, к слову, ненавижу! Но если ты не ешь лук, ты не ешь здесь ничего. А если ты не ешь ничего, то идёшь мести плац, пока не проголодаешься.
По распоряжению нашего главного коновала, ты, хочешь - не хочешь, можешь - не можешь, должен прибавлять килограмм в месяц.
И уже все тут на моем потоке широкоплечие кони. А я со своей не самой широкой конституцией и высоким метаболизмом немного запаздываю, оставаясь все ещё скорее ахалтекинцем, чем шайром, как положено по уставу. Набираю я исключительно мышцами. А это сильно медленнее. Поэтому, меня дрочат с особенным пристрастием за каждую недоеденную ложку. Как нервную пятилетнюю анорексичку в детском саду.
К выпуску мы должны выглядеть как почетный караул кремля. Метр восемьдесят пять, и девяносто плюс развитой мускулатуры.
По естественному отбору я бы ни за что сюда не прошел. Но отец хорошо заплатил, чтобы меня забрали с потрохами даже тощим задротом, коим я был два года назад. И теперь меня негуманно подгоняют под основной состав. А мне ещё килограмм десять до вожделенных девяноста.
Особенно мне вставляет рукопашка... Все спарринги заведомо с противником другой весовой категории.
Я ною? Да...
И жалею себя тоже!
Сам себя не пожалеешь, никто не пожалеет. Эту истину я усвоил с детства. И я жалею себя всяческими саботажами, которые дают шанс внепланово отдохнуть. Ну привык я жить на релаксе... Строевая и марш-броски - это не мое.
Ем. Ем. Ем! Оно никак не заканчивается.
- Дэн, отдай бутер, ты ж все равно не хочешь.
Булка с маслом и сыром к чаю. Я б отдал, но…
- Не могу, комвзвода палит.
Запрещено у нас пайком делиться.
Неожиданно из под кухонной арки выплывает мелкая Малышкина. В каждой руке по булочке. Предплечьем прижимает к груди стакан с чаем.
- Папа, я туда! - кивает на самый последний по моему ряду стол.
Он пустой.
И не торопясь идёт по ряду, стараясь не разлить чай.
Застываю с поднятой ложкой.
Сдув с лица прядь, прямо как старшая, поднимает взгляд. Мы встречаемся глазами.
Хмуря брови, зависает... Такие же карие пули, как у сестры. Только Полина темно русая. А эта светленькая.
Делает неуверенный шаг вперёд. Ещё один. Я оглядываюсь на нее и она оглядывается, словно и узнала, и нет.
Мы все здесь на одно лицо. Коротко стриженные, выбритые, в одинаковой форме...
А она меня только в одежде в темноте, в полном прикиде видела.
- Дифчуля на Дэнчика запала! - стебут меня пацаны.
- Ага... Дождешься от нее. Та ещё судорога.
- А ты чего - дочку Малышкина знаешь?
- Обеих знаю.
- Серьезно?!
- Мхм...
- А старшая? Красотка?
- Старшая - оружие массового поражения. Но, да, красивая.
- Трахни ее Дэнчик, отомсти за взвод, - ржут они. - Ты же умеешь пикапить!
Бросая ложку, смотрю на погасший экран телефона.
Чего-то, блять, я уже не знаю...
- Курсант Корниенко, почему телефон перед занятиями не сдан?
Да, мля, опять доебался!
- Он выключен, товарищ капитан. Выключенные телефоны старшие курсы не сдают.
- Палец на сенсор.
- Нет.
- Палец на сенсор. Или следующие выходные ты проведешь здесь. Даже если не будет света, воды, тепла и весь взвод откинет копыта от чумы.
Ну вот не козел?! У всех телефоны по карманам...
- Корниенко!
Да - на! Держи подачу!
Прикладываю к сенсору палец. На экране высвечиваемся мы с Полиной.
Воздух словно застывает...