Ты не мой BOY

Глава 1 - Малышка

Наконец-то долгожданный увал!

Толпа парней из моего взвода, торопясь идёт к КПП.

Возле проходной, провожая меня тяжёлым взглядом, курит Капитан Малышкин.

Он курит, а я, сука, нет, уже больше недели. Не курю и почти не сплю из-за того что уши мои сворачиваются в трубочку. Пара сигарет стрельнутая у нашего прапора - не в счёт.

Глубоко затягивается...

А у меня встает в горле удушающий ком и везде начинает зудить от невроза.

Когда я не курю, я - из безобидного аниматора превращаюсь в невыносимое чудовище. Это уже даже отец принял и не делает мне мозг за сигареты.

Смотрит Малышкин на меня тяжёлым взглядом не просто так. Этого увольнительного он меня лишил за нарушение устава. Но у взвода молодняка "случился" кишечных грипп и нас экстренно погнали в увал всех без исключения, а казармы закрыли на дезинфекцию.

- Корниенко!

Подхожу к нему.

- Я в курсе, что это ты подсыпал молодняку слабительные.

Это не я. Не мой стиль. Я в курсе - кто. Стучать не собираюсь. Но у него во всем всегда виноват я.

- Бездоказательное обвинение, товарищ капитан.

- Забирай документы. По-хорошему. Иначе, не обессудь... Последняя неделя тебе раем покажется.

Вот, доебался!

- Ехали бы вы обратно, откуда перевелись, товарищ капитан, - смотрю на его сигарету.

- Чой-то?...

- Город у нас аномальный. Внезапные бумеранги прилетают.

- Ты мне угрожаешь?

- Угрожаю?! Да я вообще пацифист. "Занимайтесь любовью, а не войной!" - намекаю ему я. - К чему и Вас призываю.

- Пошел вон, - брезгливо.

- Окей.

Выхожу за КП.

Достаю из бардачка пачку сигарет!

Впечатываюсь в нее поцелуем.

- Любимая моя! Я скучал...

Пацаны, стоящие у моей машины толпой, угорают.

Делаю шаг за бордюр у забора. Потому что бордюр - это ещё территория училища, а за ним - всё, свобода. И глядя через забор из металлических прутьев в глаза капитану с кайфом затягиваюсь.

Голова идёт кругом.

А жизнь-то налаживается!

- Дэн, добросишь нас до центра?

- Угу...

Открыв багажник, прямо на улице переодеваюсь в гражданку, снимая под медленно парящим снежком форменную водолазку и светя голым торсом.

- Вот ты уродец! - рассматривают мой татуированный торс пацаны. - Ты сколько это бил?

- Сколько я заливкой это забивал, спроси лучше, чтобы меня в это грёбанное  су-чилище приняли.

Натягиваю белую свободную толстовку с серебряным черепом. И крест на шею на мелких черных четках.

- Дэн, ты чего - в бога веришь?

- Верю.

- А чего беспределишь-то тогда так?

- Слушай, Мих, ты ж в батю своего веришь? Веришь! Просто ты с ним не во всем согласен, верно? Вот так и с Богом.

- А крест нафига носишь?

- Это как с тревожной кнопкой на телефоне, куда забит номер бати. Он в курсе, что ты долбоёб, но если ты встрял, все равно постарается вытащить.

Демонстративно и с понтом целую крестик.

- Оберег, короче.

Переобуваюсь в белые кроссовки с мехом. Подпрыгиваю пару раз на снегу. Ааа... Какой же это кайф после берцев!

- Красота! - щелкаю позвонками. - Прыгайте в машину, дело есть.

Едем в центр.

Глядя в зеркало тру спиртовой салфеткой скулу, стирая водостойкий непрозрачный корректор с татушки на лице.

Ну вот - здравствуй Я.

- Короче, пацаны. Мне надо одну девочку впечатлить. Но запариваться лень. Подыграйте? А я оплачу вам увал.

- А что надо сделать?

- Схема самая банальная. "Ночь, улица, фонарь, аптека, бессмысленный и тусклый свет..." - декламирую я с выражением. - Короче, в темноте у дома подкатите к ней как гопники. Приобнимете, пошлости говорить начнете... А тут я такой героический - наваляю вам слегка, в снег уроню, вы слиняете, а я девочку увезу на своей бэхе в закат. Все.

- Легко!

- Легко - это по-нашему... - поглядываю на темнеющее небо.

Листаю на телефоне фотки с личного дела капитана.

Значит, Полина Малышкина. Миленько...

Сейчас я уровняю наши позиции на поле боя. И дальше - ты не "трахаешь" меня, я - не трахаю ее.

Девчонку приходится подождать. Снегопад усиливается... И когда я уже решаю отпустить пацанов, она появляется на тропинке.

Вглядываюсь внимательно в лицо, чтобы не ошибиться. Она!

Ммм... Интересная!

Стильная войлочная кофта, сверху дутая безрукавка. Беспалые черные перчатки и большие наушники на голове. Тоже черные. В руке - большой стакан кофе. Губы двигаются беззвучно подпевая...

Степень милоты у девчонки - цистернами можно разливать. Одним словом - малышка.

Это будет приятный бой.

Проходит мимо машины.

- Наша?

- Да. Вперёд...

Пацаны выходят из машины, идут за ней следом. Выхожу тоже.

Один приобнимает за талию, второй забегает вперёд, тормозя ее. Стягивает ей наушники, отводя руку с ними в сторону.

Полина тормозит.

Не успеваю я подлететь бетменом, как она отводит руку в сторону и разжимает пальцы. Стакан с кофе ровненько втыкается в сугроб.

А дальше - внезапное!

Неожиданно обнимая за шею одного из моих "гопников", она отталкивается от земли и в прыжке припечатывает второму кроссовком в лицо, а тот что попал в объятья - летит на землю следом бодрым броском через плечо.

Ебать! - наблюдаю я за траекторией его берца.

Он, щёлкая по виску, отправляет меня в нокаут. Падая, я вспоминаю, что да-а-а... там же была какая-то медалька...

В коматозе медленно хлопаю ресницами. В ушах гул.

Малышка, сдув прядь с миленького личика, наклоняется, забирая кофе и наушники.

Глаза у нее карие, как пульки... И ресницы густые...

Перешагивает через меня и уходит в туман... Пам-пам.

Лежим. Снег падает на наши тушки.

- Дэн... А чего это было?

- Проёб по разведке и анализу  тактико - технических характеристик.

Придется всё-таки запариться...