Сказки, рассказанные Англией

Часть 2. Песня вистла, шорох трав…

Вистл – ирландская национальная флейта

Тихая песнь вистла переплетается с шепотом трав…

Тссс…

Помолчи, вслушайся – они отвечают. Нет, это не гудение пчел. И не ветер шелестом перебирает струны-колосья. Нет. Ты только вслушайся. Задержи дыхание на миг так, чтобы ничто не мешало, закрой глаза и – вслушайся.

Тихая грустная песнь оседает на травинках невесомой серебристой паутинкой, связывая их между собой. Одна травинка не умеет говорить, просто не может. Но каждый новый перелив мелодии – это еще один мостик, еще одна струна, еще один шаг… Шаг к ответному шепоту.

Тссс!

Не дыши, слушай… слушай…

Грустной песне вистла вторит еще одна, почти такая же, но только почти. Звонкие ноты оттеняются шелестом, изменяясь и вытаскивая на свет новый рассказ, новую сказку…

Тссс!

Слушай…

Это не каждому дано. Тебе – дано. Позволено услышать волшебство.

Слышишь? Из цветов распускаются прекрасные дворцы, в которых танцуют свои танцы крошечные фейри и яркий колокольчик их смеха прорастает сквозь шум луговой травы в солнечный полдень.

Не слышишь?

Ты приляг, раскинь руки и замри. Чувствуешь, как травы ласкают твое лицо невесомыми прикосновениями? Как ветер сцеловывает извечную усталость, даря неземную легкость?

Теперь слышишь?

Слышишь…

Я вижу это по твоему счастливому лицу, которое с каждой минутой становится все менее осмысленным. Слушай… Слушай…

Слушай, как плачет вистл, как смеются фейри, как играет ветер, как поют свою колыбельную травы…

Слушай…

Вистл затихает, завершая свою грустную песнь, и игравший на флейте со смешанными чувствами смотрит на лежащего рядом человека. На его лице светится неземное счастье. Он так и останется лежать тут, на вершине зеленого холма, пока… нет, не умрет… пока фейри окончательно не заберут назначенную им и уже зачарованную жертву.
Ты спрашивал, почему мелодия такая грустная?
Потому что она оплакивала тебя…