Воспоминания усадьбы, или Тайна голубого блокнота

* * *

Грузный мужчина с окладистой бородкой в домашнем костюме сидит в кресле у камина, закинув ногу на ногу, внимательно просматривает колонки новой газеты. В воздухе витает едва заметный дымок недавно выкуренной сигары. В комнату вбегает маленькая девочка. Личико раскраснелось, кудряшки растрепались и теперь своевольно выбивались из прически.

— Папа, — требовательно зовет малышка.

Это наша девочка-гимназистка. Сейчас ей примерно шесть лет. От такого звонкого голоска я вздрагиваю. Неужели мой дар развился настолько, что теперь я могу не только видеть, но и слышать? От этой новости я воодушевилась еще больше и продолжила просмотр.

Мужчина оторвался от чтения. Черты его лица смягчились, увидев дочь. К ней, по-видимому, он испытывал особую привязанность.

— Ангел мой? — раздался глубокий баритон.

— Папочка, подаришь мне собаку? Подаришь? Собачку, как у тети, только рыженькую с длинными ушками. Я, честно, буду о ней заботиться, — очутившись на коленях у отца, просила девочка, ластясь словно котенок.

— Собака-большая ответственность. Ты знаешь? — напуская серьёзность начал отец, а у самого в глазах заиграли лукавые огоньки.

— Знаю. Я не просто собаку хочу. Хочу друга! — со всей готовностью к ответственности, на которою только могла быть способна, заявила малышка, заправляя за ушко выбившийся локон, совсем по-взрослому, глядя на мужчину, при этом болтая ногами. Такое противоречие заставило меня улыбнуться.

Воспоминание меркнет, но ему на замену приходит другое.